En esta época nuestra en la que algunos desean
levantar muros y hacerse fuertes tras las fronteras, conviene no olvidar el
daño que han hecho en Europa y en el mundo entero las cartografías
nacionalistas. El turista juega a poner el dedo al azar en el mapa para decidir
el destino de sus próximas vacaciones y la yema que pasa con cuidado por los
contornos limítrofes de algunos países ya no nota la cicatriz de antiguas y
dolorosas suturas. El niño que fui a quien el maestro pide que sitúe sobre el
mapa colgado de la pizarra aquella nación, ese tipo de cosas que se hacían
antes en las aulas y que ahora prohíben
los imbéciles de la nueva pedagogía, intuye en los caprichosos perímetros de
las líneas divisorias –una línea sinuosa allí, una raya picuda allá, un jirón
en aquella linde–, el arbitrario boceto de un loco esquizofrénico. El adulto
que hoy soy no reconoce ya el rostro de
la Europa de su infancia, sus facciones, la orografía de su piel. En su lugar,
hay nuevos costurones que delimitan nuevos nombres y nuevas capitales y
destruyen una cartografía sentimental donde uno creía que todo era seguro,
inamovible, cierto. Los mapamundis son puzles trágicos cuyas piezas encajan
coaguladas con la sangre derramada de los inocentes.
“Buenos tiempos para los cartógrafos, malos tiempos
para la humanidad”, dice uno de los personajes de El cartógrafo, la obra
de teatro dirigida por Juan Mayorga y protagonizada por Blanca Portillo y José
Luis García-Pérez. En la actual Varsovia, Blanca investiga la leyenda según la
cual la nieta de un cartógrafo impedido y oculto ayuda a su abuelo a dibujar el
mapa del gueto judío de la ciudad durante la ocupación nazi. La obra transcurre
durante esas dos épocas, con continuos saltos en el tiempo que facilitan unas
excelentes transiciones, perfectamente ensambladas. La niña memoriza durante
sus paseos los detalles del gueto, que luego traslada a su abuelo en la
habitación clandestina donde se esconde. La obra es un alegato contra el
olvido. Así, el cartógrafo reconviene a la niña cuando ésta se fija sólo en la
generalidad de los paisajes y la insta a detenerse en las cosas pequeñas para
hacer de su mapa, un mapa real, un mapa de personas, de sueños, de congojas, de
miserias, de injusticias, un mapa vivo que se duela de la barbarie para legar
su aflicción a las generaciones venideras. La sensibilidad de Blanca recoge de
algún modo esa empresa del cartógrafo judío y trata de que su proyecto de
memoria no quede en saco roto. Sobre el mapa de la actual Varsovia, trata de
reconocer los límites del gueto, cotejándolo con antiguas fotografías, y se
lamenta y avergüenza de que el urbanismo implacable haya borrado de ese mapa
aquellos rincones de sufrimiento, sellando su recuerdo, como si allí nunca
hubiera pasado nada: la Gran Sinagoga es ahora la central de Peugeot. El drama
de la historia del cartógrafo se convierte, además, en trasunto del drama
personal de la propia Blanca y de su marido, que han perdido un hijo y que
tratan de obviar su tragedia, silenciada tácitamente en sus conversaciones.
Asumir esa tristeza es también trazar una cartografía de su propia persona:
ellos son también esa tristeza, forma parte de su geografía. La escena en que
Blanca pide que su marido trace con tiza el perfil de su cuerpo tumbado sobre
el suelo rebosa, en ese sentido, de un simbolismo conmovedor. Especialmente
emotivo es también el momento en que la obra se interrumpe, se encienden las
luces y los actores abandonan el rol de sus personajes para describir los
horrores del holocausto porque es imposible representar esa barbarie sobre un
escenario y, quizás también, por temor a desvirtuar con la ficcionalización,
sucesos que superan en sí mismos a la propia realidad imaginada.
El cartógrafo
sigue de gira por España, colonizando su particular mapa. Los únicos que
queremos, los que se construyen con el teodolito de la cultura.
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